Ну, за безжизненную тундру!

Толь­ко по­сле май­ских пра­зд­ни­ков на тер­ри­то­рии www.huntclub.ru окон­ча­тель­но сфор­ми­ро­вал­ся со­став уча­ст­ни­ков оче­ред­но­го Тай­мыр­ско­го “за­ле­та”. Вот они, Ге­рои се­ве­ра, пар­дон, сер­ве­ра: ТОМ­МИ, ДОК, ФИ­С­ТАШ­КИН, ЖЕ­КА и ав­тор этих строк.

Как вы по­ни­ма­е­те, это ни­ки, или ин­тер­нет­ные псев­до­ни­мы, а в ре­аль­ной жиз­ни, мы ми­лые, поч­ти при­лич­ные лю­ди. Вот толь­ко с го­ло­вой у нас Нор­маль­ные в мае гре­ют свое пу­зо или се­мей­ст­во (у ко­го есть гре­ют и то и дру­гое) на зо­ло­тых пе­с­ча­ных пля­жах юж­ных мо­рей. Ну, на ху­дой ко­нец сов­сем про­дви­ну­тые и “пра­виль­ные” охо­тят­ся со все­ми удоб­ст­ва­ми в аф­ри­кан­ской са­ва­не на ме­ст­ных коз­лов. А мы, “от­мо­ро­жен­ные”, в мае от­прав­ля­ли дю­жи­на­ми гру­зо­вы­ми авиа­бор­та­ми на се­вер гу­си­ные скор­луп­ки и про­фи­ли, сне­го­с­ту­пы, лы­жи и ки­ло­грам­мы про­че­го зим­не­го скар­ба.
Все зна­ют пес­ню “У при­ро­ды нет пло­хой по­го­ды, каж­дая по­го­да бла­го­дать”? Я-та­ки на­ста­и­ваю на том, что при­ду­мать ее мог толь­ко ма­х­ро­вый ма­зо­хист. И рас­пе­ва­ют ее в аэ­ро­пор­тах ми­ра в об­ним­ку с ору­жей­ны­ми кей­са­ми то­же сплошь ма­х­ро­вые ма­зо­хи­с­ты. Том­ми, Же­ка и я в раз­ное вре­мя буб­ни­ли ее се­бе под нос в аэ­ро­пор­ту “Ше­ре­ме­ть­е­во” и в Но­риль­ске це­лых трое су­ток! Толь­ко Фи­с­таш­кин и Док, (оче­вид­но по при­чи­не сво­их ев­рей­ских кро­вей, а мо­жет и по незна­нию слов этой пес­ни) смог­ли уго­во­рить гос­по­да: кру­гом бы­ла дожд­ли­вая суб­бо­та, а над на­ми си­ял чи­с­тый чет­верг!

По­ка Том­ми и Же­ка, ма­те­рясь, об­ра­с­та­ли в мос­ков­ском аэ­ро­пор­ту трех­днев­ной ще­ти­ной, а Фи­с­таш­кин с До­ком еще толь­ко со­би­ра­лись про­щать­ся с род­ны­ми, ме­ня од­но­го уже вер­то­лет МИ-8 за­бро­сил в зна­ко­мую из­буш­ку на Тай­мыр­ской реч­ке Ага­па. Ког­да “вер­туш­ка” про­па­ла за об­ла­ка­ми, я по­це­ло­вал снег (до зем­ли еще ко­пать и ко­пать!) и воз­дал хва­лу Все­выш­не­му за то, что поз­во­лил мне опять здесь по­бы­вать и по­слу­шать эту бе­лую ти­ши­ну. Ес­ли вы еще не бы­ли так сча­ст­ли­вы как я, а очень хо­чет­ся, то про­сто за­крой­те гла­за и пред­ставь­те Бе­лое Без­мол­вие по Дже­ку Лон­до­ну. Это бу­дет сов­сем лег­ко под ве­щи­цу с на­зва­ни­ем “Бе­зум­ный брил­ли­ант” в пинкфлой­дов­ской” Сте­не”. “При­ход” га­ран­ти­рую.
Взяв в ру­ки БСЛ (кто не зна­ет, это не оче­ред­ная мо­дель “Бра­у­нин­га”, это Боль­шая Сов­ко­вая Ло­па­та) я за че­ты­ре ча­са от­ко­пал из­бу, за­не­сен­ную за дол­гую зи­му Тай­мыр­ски­ми пур­га­ми по са­мую кры­шу. Ва­ляв­ши­е­ся на чер­да­ке ба­ни в из­быт­ке ло­па­ты дей­ст­ви­тель­но ока­за­лись” сов­ко­вы­ми”, по­то­му как ло­ма­лись на пер­вом же ку­бе вось­ми­ме­сяч­но­го “сне­го­бе­то­на”.
Ра­бо­тая БСЛкой как за­прав­ский сол­дат-строй­ба­то­вец, ко­то­рый, как из­ве­ст­но, с ус­пе­хом за­ме­ня­ет пол-экс­ка­ва­то­ра, я на­ко­нец по­пал в из­бу. Рас­то­пив печь, на­ско­ро пе­ре­ку­сив ра­зо­гре­той на пор­та­тив­ной га­зо­вой пли­те бан­кой ту­шен­ки и за­ва­рив круж­ку кру­то­го чая из та­ло­го сне­га, мне ста­ло по­нят­но, за что же я так люб­лю эту жизнь! А сто грам­мов бо­же­ст­вен­ной “Гжел­ки” под са­ло и “ци­бу­лю” по­мог­ли по­стичь и глу­бин­ный ее смысл.
Как уси­деть по­сле все­го это­го в из­бе, где тем­пе­ра­ту­ра и влаж­ность от та­я­ния инея до­стиг­ли уров­ня Сан­ду­нов, а ра­зо­гре­тая охот­ни­чья ду­ша за­про­си­ла тро­фе­ев? Сто­го­ло­вые стаи тундровой ку­ро­пат­ки, ко­то­рые в изо­би­лии па­сут­ся не­по­да­ле­ку, в счет не идут. Ни­ку­да они не де­нут­ся, так как ра­зо­бьют­ся на па­ры не рань­ше чем че­рез две не­де­ли. Не за ка­ню­ка­ми же я сю­да при­ехал, пе­с­т­ры­ми воз­душ­ны­ми зме­я­ми, мыш­ку­ю­щи­ми над тун­д­рой. Где же гу­си? В от­вет бе­лая ти­ши­на. Вот че­ты­ре тем­ных точ­ки ки­ло­ме­т­рах в пя­ти на юге, при не­ко­то­рой сно­ров­ке и охот­ни­чь­ем фар­те, мо­гут пре­вра­тить­ся в от­лич­ное жар­кое и на­ва­ри­с­тую шур­пу. Под­ки­нул уголь­ка в печь, при­кре­пил к “кен­гу­ри­ну” сне­го­хо­да кофр с НК SL-8 и, осед­лав за­прав­лен­ный под гор­лыш­ко “По­ла­рис” – в по­го­ню за “ро­га­ты­ми”! Да здрав­ст­ву­ет на­сто­я­щее арк­ти­че­с­кое са­фа­ри! До­гнал та­бун че­рез две ми­ну­ты (ведь я не рус­ский, и бы­с­т­рую ез­ду не люб­лю).

В это вре­мя бы­ки се­вер­ных оле­ней ко­чу­ют от­дель­но от ва­же­нок с те­ля­та­ми. Та­бу­нок со­сто­ял из од­но­го кра­сав­ца ро­га­ча с тро­фей­ны­ми пан­та­ми и трех упи­тан­ных го­до­ва­лых быч­ков. Бы­с­т­ро­ход­ный “По­ла­рис” поз­во­ля­ет подъ­е­хать к ста­ду ме­т­ров на де­сять-пят­над­цать! По­том сле­ду­ет по воз­мож­но­с­ти без па­де­ния экс­трен­но ос­та­но­вить­ся, со­ско­чить со сне­го­хо­да и рас­чех­лить ствол. За это вре­мя оле­ни ус­пе­ва­ют уй­ти ме­т­ров на две­с­ти пять­де­сят три­с­та. На до­бы­чу трех быч­ков уш­ло шесть па­тро­нов и де­сять ми­нут вре­ме­ни. За­гру­зив од­но­го в “кен­гу­рин”, дру­го­го при­вя­зал к ба­гаж­ни­ку, а тре­ть­е­го про­сто на ве­рев­ке во­ло­ком по сне­гу до­ста­вил в ог­раб­лен­ную мною в про­шлом го­ду из­бу (см. от­чет “Охо­та на гу­ся на Ку­бе”). Ког­да от­це­пил або­ри­ге­нам в ка­че­ст­ве кон­три­бу­ции бол­тав­ше­го­ся два ки­ло­ме­т­ра на бук­си­ре и по­те­ряв­ше­го от это­го не­кую то­вар­ную при­вле­ка­тель­ность оле­ня, гра­беж мне про­сти­ли. Му­жи­ки да­же ос­ве­же­ва­ли за­од­но мо­их оле­ней и снаб­ди­ли на до­рож­ку дву­мя ли­т­ра­ми пи­ва. Так что у се­бя пе­ред из­бой я за­ко­пал в сне­гу уже го­то­вые мяс­ные по­лу­фа­б­ри­ка­ты.
Что ме­ша­ет охот­ни­ку по­сле тру­дов пра­вед­ных и удач­ной охо­ты при­ло­жит­ся в теп­лой из­буш­ке к за­вет­ной фляж­ке с хо­ро­шим ко­нь­яч­ком? А ни­че­го не ме­ша­ет. Да­же оди­но­че­ст­во. За­брав­шись по­том в спаль­ник, я вы­клю­чил­ся мгно­вен­но под зву­ки гу­дев­шей ую­том бур­жуй­ки. Раз­бу­дил ме­ня не хо­лод, а во­пли не­о­жи­дан­но при­ле­тев­ших Том­ми и Же­ки. Эти два двух­ме­т­ро­вых бу­гая вы­во­лок­ли ме­ня, еще пре­бы­ва­ю­ще­го в креп­ких объ­я­ти­ях двух бо­гов – Ба­ху­са и Мор­фея из спаль­но­го меш­ка и по­ко­ло­ти­ли сво­и­ми ог­ром­ны­ми ку­ла­чи­ща­ми ра­до­ст­но гор­ла­ня: – Даст ист фан­та­с­тишь! Бан­дер­ло­ги, од­ним сло­вом. Сов­сем оша­ле­ли от уви­ден­но­го. Но как я уму­д­рил­ся про­спать вер­то­лет? Кле­ве­щут на­вер­но, что при­ле­те­ли, а са­ми при­шли пеш­ком.

Пар­ни уле­та­ли уже че­рез день, так как про­кля­тый цик­лон ук­рал у них це­лых че­ты­ре дня охо­ты! Гу­си­ные скор­луп­ки бы­ли от­ве­зе­ны на сне­го­хо­де ме­т­ров за семь­сот ни­же по те­че­нию Ага­пы, и ре­бя­та под­го­то­ви­ли там об­раз­цо­во по­ка­за­тель­ный окоп пол­но­го про­фи­ля со снеж­ным ба­ром и все­ми дру­ги­ми ат­ри­бу­та­ми ком­фор­та. Но гу­ся не бы­ло. Вер­нее он был, но ле­тел имен­но в тот мо­мент, ког­да ни у ко­го из нас не бы­ли за­ря­же­ны ру­жья. А про­сто от на­ших во­плей: – Бах-Бах! Ты убит, крас­но­но­сый! они по­че­му-то не па­да­ли. Пе­чаль­ны­ми вер­нув­шись в из­бу, мы об­на­ру­жи­ли, что еще чуть-чуть и ос­та­лись бы без мяс­ных за­па­сов. В на­ше от­сут­ст­вие пе­сец раз­рыл снеж­ный по­греб и спо­кой­но ута­щил оле­ний око­рок ме­т­ров за сто. На­глец си­дел и по­жи­рал де­ли­ка­тес­ное мя­со, ехид­но по­тяв­ки­вая в на­шу сто­ро­ну.
Том­ми, ви­ди­мо, за­был от оби­ды, что май­ский пе­сец, – ни­ку­дыш­ный тро­фей из “Хек­ле­ра”, пря­мо с кры­ши из­бы, пер­вым же вы­ст­ре­лом за­ста­вил во­ра по­пла­тить­ся за со­де­ян­ное.
Тог­да Же­ка по­счи­тал не­спра­вед­ли­вым на­ли­чие тро­фе­ев у всех, кро­ме не­го, и, за­брав “Ти­г­ра” и “Бе­рет­ту Ури­ку”, он на сне­го­хо­де, с во­ин­ст­вен­ным кри­ком, ум­чал­ся без GPS за го­ри­зонт. Вол­ну­ясь за судь­бу всей Тай­мыр­ской фа­у­ны и на­де­ясь на до­б­ро­со­ве­ст­ность аме­ри­кан­ско­го ра­бо­че­го клас­са при из­го­тов­ле­нии транс­мис­сии “По­ла­ри­са”, мы с Том­ми вы­нуж­де­ны бы­ли сесть за стол, что­бы вы­пить за все вы­ше­пе­ре­чис­лен­ное и в пер­вую оче­редь за Же­ки­но здо­ро­вье. Толь­ко по­сле это­го меч­та­тель­но за­тро­ну­ли все­гда ак­ту­аль­ную на охо­те те­му жен­щин, как опять в ис­пу­ге вздрог­ну­ли от жут­ко­го во­пля. Нам еще по­вез­ло, а два ка­ню­ка так про­сто за­мерт­во кам­нем рух­ну­ли с не­бес! В пла­не по­орать, Тар­зан – про­сто овеч­ка Дол­ли про­тив Же­ки! Мо­гу от­вет­ст­вен­но за­явить, что так во­гнать в со­сто­я­ние гро­ги все жи­вое в ок­ру­ге мо­жет еще толь­ко . храп
Том­ми.
А Же­ка за­слу­жен­но тру­бил по­бе­ду. Пя­ток кра­сав­цев-ку­ро­па­чей бы­ли ак­ку­рат­но до­бы­ты им из “Ти­г­ра” со 150 200 ме­т­ров точ­ны­ми по­па­да­ни­я­ми в го­ло­ву и шею. Не­до­уме­ние вы­звал еще ка­кой-то бес­фор­мен­ный ко­мок кро­ва­вых пе­рь­ев, но по­сле по­яс­не­ния, что тут снай­пер слег­ка” за­ни­зил по кор­пу­су 13-грам­мо­вой по­лу­обо­лоч­кой”, все ста­ло яс­но.
На сле­ду­ю­щий день, на­ва­ри­с­тым ку­ро­па­чь­им бу­ль­о­ном был встре­чен вер­то­лет с До­ком и Фи­с­таш­ки­ным. Ре­бя­та при­ле­те­ли вме­с­те с мо­им дру­гом, без уча­с­тия ко­то­ро­го не­воз­мож­ны­ми бы­ли бы все по­езд­ки “хант­кла­бов­цев” на Тай­мыр. Ро­ди­те­ли на­рек­ли его про­стым рус­ским име­нем Ирик. Это он обес­пе­чил пред­ва­ри­тель­ную за­бро­с­ку в из­бу уг­ля и со­ляр­ки, и это на его пле­чи лег­ло снаб­же­ние экс­пе­ди­ции всем не­об­хо­ди­мым про­до­воль­ст­ви­ем. Вид­но но­ша бы­ла так тя­же­ла, что из де­ся­ти дней охо­ты он про­спал в из­бе с пе­ре­ры­ва­ми на обед пол­ных шесть су­ток. Вот это ор­га­низм! А ведь он по про­фес­сии все­го навсе­го страж по­ряд­ка, а не по­жар­ный. Это не по­ме­ша­ло Ири­ку стать ав­то­ром по­ло­ви­ны до­бы­тых на­ми гу­ме­ни­ков. Жаль, что до­бы­то их бы­ло за всю охо­ту все­го два.
Днем 27 мая в обед уле­те­ли на Боль­шую зем­лю страш­ные греш­ни­ки Же­ка и Том­ми. По­че­му греш­ни­ки?
Да по­то­му что сра­зу же по­сле их от­ле­та у ме­ня сло­ма­лась ци­ф­ро­вая фо­то­ка­ме­ра, а ве­че­ром по­шел гусь. И бы­ло гу­ся мно­го, очень мно­го. Каж­дые де­сять двад­цать ми­нут на­ле­та­ли стай­ки крас­но­ла­пых. Над ре­кой сто­я­ла сплош­ная ру­жей­ная ка­но­на­да и го­гот! Го­гот, по­то­му что гу­си не уме­ют ржать. Ес­ли бы они уме­ли ржать, то над ре­кой раз­но­си­лось бы гу­си­ное ржа­ние. А так гу­си про­сто го­го­та­ли от сме­ха над на­ми. И этот день луч­ше бы и не вспо­ми­нать. При­ве­ду все же са­мое ти­пич­ное: си­дим все в од­ном скрад­ке, вы­пи­ва­ем и за­ку­сы­ва­ем под при­ду­ман­ный До­ком тост, ко­то­ро­му по­за­ви­до­вал бы ге­не­рал из к\ф “Осо­бен­но­с­ти на­ци­о­наль­ной охо­ты”: – Ну, за без­жиз­нен­ную тун­д­ру! (с) Как все­гда в этот мо­мент на­ле­та­ет ко­сяк гу­сей, и де­ла­ет в двад­ца­ти ме­т­рах над на­ми раз­во­рот на под­сад­ку к про­фи­лям. В око­пе шесть за­ря­жен­ных ство­лов – два по­лу­ав­то­ма­та и две дву­ст­вол­ки. Вы­ст­ре­ли­ли все од­но­вре­мен­но. По­лу­чив­ше­е­ся плот­ное дро­бо­вое об­ла­ко мож­но бы­ло да­же сфо­то­гра­фи­ро­вать. Спра­ши­ва­ет­ся, сколь­ко бы­ло сби­то “лап­ча­тых”? Пра­виль­ный от­вет – не упа­ло ни од­но гу­си­ное пе­рыш­ко! Ну, как тут не на­чать со­мне­вать­ся в сво­их стрел­ко­вых спо­соб­но­с­тях? В воз­дух от зло­с­ти по­ле­те­ли ми­ше­ня­ми пу­с­тая пла­с­ти­ко­вая бу­тыл­ка и па­трон­ные гиль­зы. Фи­с­таш­кин по­сле это­го во­об­ще на­чал про­сто ки­дать­ся в гу­си­ные стаи це­лы­ми па­тро­на­ми. (За­чем стре­лять-то, все рав­но не по­па­ду!) Так Док уму­д­рил­ся на­ле­ту по­ра­зить од­ну “ну­лев­ку” пря­мо в кап­сюль! Ах, ес­ли бы еще по­сле это­го шаль­но­го шрап­нель­но­го вы­ст­ре­ла упал гусь, а то толь­ко нас на­кры­ло не­боль­шим пе­ре­ле­том. В кап­сюль на ле­ту по­па­да­ем, а в бе­ло­ло­бых пте­ро­дак­ти­лей – сла­бо!

На сле­ду­ю­щее ут­ро, по­сле за­ли­то­го на­ка­ну­не в на­ши ор­га­низ­мы с го­ря “по­па­ди­на”, на ли­цах от­сут­ст­во­ва­ли мор­щи­ны, а еле-еле теп­лые охот­ни­чьи ду­ши тре­бо­ва­ли во­ды и ре­ван­ша. Толь­ко я на­чал гре­меть ве­д­ра­ми в се­нях, со­би­ра­ясь за во­дич­кой, как из ту­ма­на молч­ком на­ле­те­ла стая бе­ло­ло­бых. Од­но­вре­мен­но за­ря­жая “Бе­нел­ли” и ра­бо­тая ман­ком, уда­лось за­ста­вить их кру­жить­ся над из­бой, а на тре­ть­ем кру­ге пря­мо с крыль­ца чи­с­то сбить од­ну гу­сы­ню. На вы­ст­рел вы­бе­жал Док, и, с боль­шим тру­дом вспом­нив, за­чем он сю­да при­ле­тел, по­шел при­во­дить в чув­ст­во те­ло Фи­с­таш­ки­на, ис­поль­зуя для это­го все свое про­фес­си­о­наль­ное ма­с­тер­ст­во ре­а­ни­ма­то­ра. Смек­нув, что без пи­ва этот про­цесс мо­жет за­тя­нуть­ся до обе­да, я, на­ско­ро по­пив чаю, уд­рал от них в свой скра­док. По­пра­вив рас­ки­дан­ные за ночь ве­т­ром гу­си­ные чу­че­ла, уже че­рез двад­цать ми­нут ак­ку­рат­но сло­жил воз­ле окоп­чи­ка трех сби­тых бе­ло­ло­бых. Еще три под­ран­ка по­тя­ну­ли в сто­ро­ну из­бы и бы­ли по­до­б­ра­ны по­зд­нее. Ту­ман при­да­вил гу­сей к зем­ле, и те сов­сем низ­ко, аб­со­лют­но молч­ком под­ле­та­ли к чу­че­лам. Вче­раш­ний “раз­бор по­ле­тов” дал свои по­ло­жи­тель­ные ре­зуль­та­ты, по­па­да­ний ста­ло боль­ше. Ведь глав­ной при­чи­ной до­сад­ных про­ма­хов яв­ля­ет­ся за­ни­же­ние ско­ро­сти гу­ся из-за его боль­шо­го раз­ме­ра. Как толь­ко по­прав­ки бы­ли уве­ли­че­ны – де­ло по­ш­ло на лад. Ту­ман сто­ял та­кой плот­ный, что я с тру­дом от­ли­чал “ле­та­ю­щие” чу­че­ла от на­сто­я­щих гу­сей. При­шлось пре­вра­тить­ся в од­но боль­шое ухо, ведь шо­рох гу­си­ных кры­ль­ев был слы­шен рань­ше, чем они про­яв­ля­лись над чу­че­ла­ми. Вот, то­с­к­ли­во кур­лы­ча, низ­ко над зем­лей, про­ле­те­ла пя­тер­ка бе­лых ле­бе­дей. Вот за­квох­тал влюб­лен­ный ку­ро­пач. А вот и ре­бя­та при­шли в свой окоп­чик – слыш­но, как сту­чат друг о дру­га рас­став­ля­е­мые по­сле ноч­ной не­по­го­ды скор­луп­ки. Ка­ко­во же бы­ло мое удив­ле­ние, ког­да вме­с­то ожив­ше­го Фи­с­таш­ки­на, я уви­дел мед­лен­но вы­плы­ва­ю­ще­го из ту­ма­на оле­ня. Это был го­до­ва­лый бы­чок, ко­то­рый ма­с­тер­ски иг­рал в фут­бол пласт­мас­со­вы­ми гу­ся­ми. Он под­хо­дил к скор­луп­ке, пи­нал ее ко­пы­та­ми до тех пор, по­ка от нее не от­ле­та­ла го­ло­ва. По­сле это­го ро­га­тый Чи­ка­ти­ло при­ни­мал­ся за сле­ду­ю­щую жерт­ву. От­ло­жив “Блек Игл” и взяв в ру­ки “Хек­лер и Кох”, мне лег­ко уда­лось 223-м ка­ли­б­ром по­ло­жить ко­нец это­му бан­ди­тиз­му. Вло­жив оле­ню в пасть гу­си­ный ма­нок, я пы­тал­ся уса­дить его для сме­ха в скра­док на крес­ло До­ка, но был за­стиг­нут за этим за­ня­ти­ем по­до­шед­ши­ми не во­вре­мя “хант­кла­бов­ца­ми”.
Вме­с­то это­го, под­би­рая по до­ро­ге под­ран­ков, при­шлось от­вез­ти его вме­с­те со сби­ты­ми гу­ся­ми на сне­го­хо­де в из­бу, где Док про­фес­си­о­наль­но ос­ве­же­вал его и под­го­то­вил к от­прав­ке до­мой.
А Фи­с­таш­ки­ну на­до­ело ма­зать по гу­сям, и он, как уго­ре­лый, го­нял­ся по тун­д­ре на сне­го­хо­де за пес­ца­ми. И ли­шил-та­ки, ирод, од­но­го зве­рю­гу жиз­ни. По­том бе­лый тро­фей­ный пес­цо­вый хвост был под­ве­шен им над вхо­дом в из­бу, и этот языч­ник каж­дый раз в пол­ночь от­би­вал ему глу­бо­кие по­кло­ны, ти­хо на­шеп­ты­вая ка­кие-то за­кли­на­ния. И на­кол­до­вал, та­ки! Хвост по­чер­нел, а Фи­с­таш­кин стал до­бы­вать гу­сей без еди­но­го вы­ст­ре­ла. Он про­сто вы­би­рал в на­ле­тев­шей стае са­мо­го жир­но­го гу­ся и зло­ве­ще го­во­рил:- Это МОЙ! И гусь па­дал за­мерт­во! Ве­ра в кол­дов­скую си­лу от­ре­зан­но­го хво­с­та у Фи­с­таш­ки­на бы­ла на­столь­ко силь­на, что все мои с До­ком роб­кие пред­по­ло­же­ния о том, что гу­сек-то упал по­сле на­ших вы­ст­ре­лов, от­ме­та­лись кол­ду­ном, как не обос­но­ван­ные и за­ме­шан­ные на чер­ной за­ви­с­ти. Кро­ме гу­сей, он на­ст­ре­лял та­ким об­ра­зом еще и дю­жи­ну ку­ро­па­ток. Бо­ясь, что за при­вле­че­ние к об­ще­ст­вен­но по­лез­ным ра­бо­там по бла­го­ус­т­рой­ст­ву из­бы этот ша­ман на­пу­с­тит пор­чу и на нас, мы бы­ли вы­нуж­де­ны на сут­ки рань­ше вы­звать по ра­ции вер­то­лет и в ве­ли­кой спеш­ке вы­про­во­ди­ли Фи­с­таш­ки­на на Боль­шую зем­лю. Толь­ко там он уз­нал, что чер­но-бу­рым пес­цо­вый хвост стал за ночь от ко­по­ти из тру­бы печ­ки-ка­пель­ни­цы.
Вме­с­те с меш­ка­ми гу­сей, он увез с со­бой и пло­хую по­го­ду. По­теп­ле­ло. Из-за туч вы­гля­ну­ло солн­це, и на­ча­лась на­сто­я­щая вес­на. За­пе­ли пу­ноч­ки и за­тряс­ли на то­ках сво­и­ми рос­кош­ны­ми гри­ва­ми при­ле­тев­шие по теп­лу ту­рух­та­ны. Ирик, под пред­ло­гом от­сут­ст­вия мас­со­во­го гу­си­но­го ле­та, за­брал­ся в спаль­ник и про­был в этом са­мо­до­ста­точ­ном со­сто­я­нии ку­кол­ки до са­мо­го на­ше­го от­ле­та и был впол­не сча­ст­лив. А я, му­чи­мый пред­чув­ст­ви­ем (пред­чув­ст­вие, при­лич­ное сло­во, а не то, что вы по­ду­ма­ли), вы­рыл но­вый снеж­ный окоп­чик на бе­ре­гу Ага­пы, усел­ся в нем в свое лю­би­мое крес­ло и стал ждать.

Ты­ся­чу раз бы­ла пра­ва по­кой­ни­ца Ра­и­са Мак­си­мов­на Гор­ба­че­ва: – Сча­с­тье есть! Его не мо­жет не быть! (с). В семь ут­ра чет­вер­то­го ию­ня был до­стой­но от­бит по на­сто­я­ще­му мас­си­ро­ван­ный на­лет бе­ло­ло­бых. По­ка я за­ни­мал­ся под­бо­ром двух сби­тых гу­сей, под­ле­те­ла еще стая (Ну, обыч­ное де­ло – ру­жье ос­та­лось в скрад­ке). По­сле этой обид­ной про­маш­ки я во­об­ще пе­ре­стал под­би­рать би­тую пти­цу, а про­сто при­ме­чал ме­с­то па­де­ния, и уже к обе­ду сло­жил из гу­сей при­лич­ный ко­вер, в цен­т­ре – чер­но-бе­лый ор­на­мент из бе­ло­ло­бых, а по кра­ям – ту­рух­та­ны.
Но, как го­во­рит­ся, не дол­го му­зы­ка иг­ра­ла Че­рез две­над­цать ча­сов вес­на так­же вне­зап­но за­кон­чи­лась жут­ким ура­га­ном. Ве­тер вы­рвал “с мя­сом” дверь в се­ни и со­рвал вен­ти­ля­ци­он­ный ру­кав, ко­то­рым бы­ла об­ши­та кров­ля из­бы. Как пе­ре­ка­ти-по­ле но­си­лись по тун­д­ре пу­с­тые ме­тал­ли­че­с­кие боч­ки из-под топ­ли­ва. Ка­кой уж тут гусь!
Че­рез двое су­ток не­по­го­да за­кон­чи­лась, и за на­ми при­ле­тел вер­то­лет. Тай­мыр­ская эпо­пея “Гусь 2001” и на этот раз бла­го­по­луч­но за­вер­ши­лась.

Вы­во­ды и ито­ги:
· 56 гу­сей на круг , 2 пес­ца, 4 оле­ня, дю­жин пять ку­ро­па­ток .
· По­пра­вил­ся на три ки­ло­грам­ма, и опять уве­ли­чи­лась пе­чень. (С чего бы это?)
· Сне­го­ход на гу­си­ной охо­те – это здо­ро­во!
· В сле­ду­ю­щий раз опять по­ле­тим на Ага­пу. Кто с на­ми?

Владимир Мозговой